A impaciência

São dez horas da manhã e eu espero. Espero que me abram a porta, espero que as coisas aconteçam quando na verdade eu sei que não vão acontecer. Já sem paciência, espero que minha amiga devolva o maldito secador de cabelo que levou de casa há mais de uma semana. Também espero que ela resolva aparecer em casa, só pra variar. Espero que não me explorem tanto no trabalho, quando sou eu mesma que me deixo explorar. E espero simplesmente poder sair daqui em breve, ter alguma fé no futuro.
O cachorro me faz companhia, os passantes me observam com pena. Faz sol, faz calor e estou cansada. Contei todas as grades de ferro do portão, todas as folhas da árvore semi-morta que descansa plácida à minha frente. Decidi deixar um recado na caixa do correio, depois desisti. Um galho com espinhos segurando o papel, para que o vento não leve. Voltei atrás e esperei mais um pouco. Finalmente alguém atendeu.
Creio que o maior problema da espera é de ela ser nada, de não ser mais que um esforço em vão. Agora, acabo de descobrir que sou uma neurótica obsessiva, ou seja, estou fadada a esperar. Não suporto a falta, não me permito o desejo. Há quem diga que sim... Permito-me apenas ser a pessoa que terá paciência eternamente, aceitando as falhas dos outros. Isso é um erro? Eu tenho conserto?
Espero que as coisas mudem, espero que eu mesma mude. Mas na verdade, espero somente que tudo volte a flutuar no azul de um ponto suportável, no qual a espera não tenha que ser tão dolorosa. Lá no alto, onde eu realmente não me importe em ser tolerante e permanecer em pé sob o sol da tarde. Talvez assim eu volte a acreditar que a esperança é, de fato, uma coisa boa.